domingo, 12 de junio de 2005

El viento pasa por los huecos
sin importarle lo que arrastra.

Tú y yo somos una disonancia
que me obliga a nacer cada día. Y a pensarme.

¡Qué mentiras nos contamos!
¡Y qué inocentes las creemos!

El viento pasa por mis huecos
y erosiona tu respuesta.


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