sábado, 30 de junio de 2007

CUADRÍCULA

¿Cuánto vive el hombre, por fin?
¿Vive mil días o uno solo?
¿Una semana o varios siglos?
¿Por cuánto tiempo muere el hombre?
¿Qué quiere decir "para siempre"?

Pablo Neruda


¿Qué pasa si tu amigo invisible decide que tú eres su amigo invisible?
¿Y si el cordón umbilical que une vida y sueño no fuera más que un cordón de zapatos?
¿Es la música arte o el viento nos regaló algo que sólo imitamos?
¿Hasta qué punto la pálabra "ácido" no es arbitraria?
¿Hasta cuándo me seguirán creciendo las uñas después de muerta?
¿Qué mecanismo ordena la risa?
¿Para qué sirven las cosquillas?
¿Cómo pueden nacer los bebés tan perfectos?
Como dijo Ramón: ¿no os dice nada el que tantos grandes hombres hayan muerto?
¿Se desgasta el alma? ¿Se puede reparar? ¿Y el subconsciente?
Si me pidieras que te amara eternamente ¿cómo hacerlo no siendo yo ser eterno?
¿Cuántas veces pasaremos por esto de vivir?
¿Qué pasa si tu amigo invisible deja de ser tu amigo?

jueves, 28 de junio de 2007

¿Os pensabais que no sería capaz de encontrarla? Pues sí, tengo la manera de comunicarme con Stephen King y con muchos otros personajes famosos. Problema: te cobran casi 4 dólares o 1€ con 16 céntimos si llamas por teléfono a un 806 (amos anda) (por cierto, buenísima (el corrector me dice que ponga "bonísima", fale) la traducción al español que dice "chasque aquí"). Yo sólo quería mandarle una versión inglesa de la canción que con tanto amor/odio compuse para él (por cierto, que tengo una guitarra nueva, esta es hasta buena y la cancioncita suena, mmm, interesante) (eso sí, mis ahorros han muerto del todo) y quizá una foto con mi nuevo corte de pelo (no el anteriormente nuevo, sino el nuevo-nuevo,reciente de anoche)


Los hacedores de este sistema de comunicación VIP's frente a polillas (sí, nosotros) están en http://www.contactvip.com/. Mi amiga quería escribirle a Vin Diesel, pero no sabía decirle "me pones mazo, de arriba a abajo" (igual no era eso lo que quería decirle, pero yo es lo que entendí, creo que ella estaría de acuerdo)


Al parecer te responden, aunque ya me imagino yo lo que qte dirán: tendrán a la típica secretaria aburrida escribiendo "thanks for you kind letter, XXX"


Lo bueno: todos los famosos tienen el mismo caché. Nada, ya podéis cumplir vuestro sueño. Aviso: no está el Gollum, mala suerte.

miércoles, 27 de junio de 2007

Y LO ESCRIBO EN VERSO (y me río burlona)

Un chico fuerte
me mira con sus ojos rojo piscina,
no me me muero por sus huesos.
Detrás, en las fotos,
aparecen enchufes, extintores,
la doméstica realidad
que esconderíamos
de no ser
por el ansia de salir en la foto.
Ay, si yo supiera
quién soy
o qué poner en el verso
en vez de entonces todo será,
si lo supiera
entonces todo sería.
Las gafas de sol se suponen interesantes,
el pelo se supone tierno,
el café se supone sexo,
y es que yo ya no quiero suponer,
lo escribo en verso
para que no sea tenido
a cuenta de qué.

martes, 26 de junio de 2007

Gacelo, Juan, Graciela, EN LA VIDA, Pablo, Pili, Isa, Alfredo, Silvi, papá, HAY POCAS COSAS, Miguel, Gsus, Luciano, Mickäel, Abdel, mamá, INFINITAS, INAGOTABLES, Marcos, Marta, abuela, Asia, Patty, Raquel, Irene, Jose, Violeta, Carlos, UNA DE ELLAS ES EL AMOR, Lucía, Luis, Carmen, Escandar, Inés, Javi, Dani, QUE SIEMPRE PONE TRES ETCÉTERAS, Noemi, Elena, Lourdes, Rafa, etc., etc., etc.

domingo, 24 de junio de 2007

OTRO TEXTO DE MAYO

Habib Koité y Bamada me susurran sus african rhythms ("ama tu ritmo y ritma tus acciones")

Parece que hace frío, pero no lo sé, este mes está siendo previsiblemente imprevisible (mi padre echa la vista atrás y me cuenta los últimos 35 mayos que han llovido... yo no discuto, que es peor) Pero llueve y con Habib Koité y su nana todo parece un poco melancólico. Melancólico, negro. Negro es mejor que sórdido, que es negro chillón.

A veces me da la sensación de que todo se ha parado. Es como si todo el mundo estuviera en otro sitio y yo no me hubiera enterado. Es una sensación de horas de siesta, las odiadas horas de siesta para los insomnes. Estoy esperando a que me llamen, estoy esperando a que me digan cualquier cosa, pero todo el mundo está en otra parte porque están destrozados de cansancio. Yo no me canso nunca, sólo duermo si tengo a Gacelo cerca, yo eso lo sé antes de que Fito dijera lo mismo. Y todo está parado aunque os tengo enfrente. Qué asco de lluvia, joder.

Las escalas menores me gustan. Suenan a oriente y a misterio. La danza de Anitra que se contonea frente a Peer. Tengo un musicograma de esta pieza. Es uno de mis tesoros. La música viene dibujada en forma de puntos, estrellas, curvas, flechas... Recuerdo que hice una fotocopia y se la di a alguien pero no puedo recordar a quién (de verdad que no lo recuerdo) Creo que a nadie que lea el blog, me temo. He llevado el musicograma en la carpeta durante 7 años, aunque no me hacía falta para nada. A veces, en clase de filosofía lo veía; me entretenía en gramática recordando la música y me sonreía al verlo pasar buscando un texto de historia de la lengua. Lo guardaba como un tesoro. Está un poco roto y el papel amarillea. Hay que hacer otra fotocopia, esta para mí (una que controla el medio)

Los prejuicios no son más que pereza. ¿Para qué adentrarse más? Es mejor marcar como al ganado. Lo gracioso de esto es que, al final de nuestras vidas, nos habrán puesto tantas etiquetas que no quedará piel que tatuar y, lo gracioso, es que habrá tatuajes que se contradigan: odio/amor de madre...

Algún día tendré un sitar entre mis manos.

viernes, 22 de junio de 2007

GAROTA

Repiquetean los dedos en la mesa
esperando un martini o un mojito
todo depende de si te sientes monaguesca
o un poquito caribe.
Siempre una copa de tallo
será más presentable en este encuentro.
Ya,
es sólo estética,
estás cuidando los detalles,
puestos, combina el vestido con las hojas verdes hierbabuena.

Repiquetean las uñas perfectamente pintadas manicura esmalte rojo sangre venosa
y ensayas, repites, vas ensayando una sonrisa que no parezca desesperada
pero sensual, atrevida que no diga soy fácil,
tímida no sosa, misteriosa sigue buscando el premio pero no te aburras,
sonrisa de espalda recta
pero no estoy sacando pecho, mira que uso una noventa y eso no está mal,
sonrisa de madre pero ni se te ocurra pensar eso, de amiga, de hermana
pero material, eres material y te gusta.
Y todo eso contenido en una sonrisa, imperceptible, imposible, no se va a fijar
pero te empeñas, porque te gusta, porque es tu papel, porque para eso llevas ese vestido,
igual que el de la corona es el rey en el teatro
y el del bastón es Edipo
y no puede decir que abandona, que le den los ojos, que se va.
Tú llevas el vestido,
eres ella y te toca ensayar esa sonrisa
que contenga el deseo de la cosmogonía de miles de años,
una sonrisa pragmática
que está atentando contra tu imagen pública y todos lo saben
pero nadie puede decir nada de ti, una sonrisa que pueda negarse siempre:
yo jamás te sonreí como una puta, de qué hablas.

Y no llega y sabes que no es porque esté cuidando los detalles
que no está combinando corbata con color aceituna martini.
has dejado de preocuparte de los rizos porque la histeria tiene el límite del sueño que termina
bien
y las manos atadas al bolso terciopelo que azul todos creen negro
pueden moverse entre el espejito bolso y la barra inoxidable.

Repiquetean los ojos de botella en botella la de Cardhu siempre llena
un sorbo a la copa sólo un sorbo que no se vacíe y si se vacía
por favor, por favor, que se la lleve el barman
o sabrá que has estado borracha de impaciencia.

Las circunvoluciones se retuercen y ya piensas en cunetas
con amapolas rojas sangre arterial escondes tus uñas literalmente.
Si se ha matado no piensas acostarte con él.

CENA DE COMPAÑEROS DE FRANCÉS + NOCTURNO EN LA METRÓPOLI COL'LADEÑA

Señores, he suspendido el oral de francés (que digo yo, ¿a quién le han preguntado para saber mi nivel?) (bienaventurados los exámenes de septiembre que no me coinciden con mi viaje a Santiago) Pero aún así me presento sonriente en la cena. El Sherpa, nuestro profesor, está intentando hacer bromas y, o nadie las pilla (está a otro nivel) o pasan directamente de él, porque no se ríe nadie. Por eso la broma no pasa de intento. Gran momento cuando intentamos explicarle a Juanjó un chiste con las reglas pragmáticas de Grice. Adoraba la pragmática. Quiero volver a hacer la carrera, y esta vez bien. Marengo nos propone ir a tomar un poleo, la noche es joven. El Sherpa se despide de mí y me dice "ánimo" ¿Quién se me ha muerto?, pienso yo. Más poco natural que un naranjo de plástico, el tío. El poleo no cuaja, Marengo se enciende (como se enciende él, claro, así poquito) y suelta una verrina, pero contra Sherpa. Es que sólo han aprobado 3. No le vn a dar el sello de calidad AENOR.
Así que dejamos acostadito a marengo y mi amiga y yo (lo que es la vida, mi amiga-vecina de Gacelo) nos vamos a tomar una cervecita a un bar donde jamás hubiera entrado. Ya desde el principio el camarero nos llama la atención. A mí, porque se parece al hermano de Gacelo y tiene una cara simpática. A mi amiga... porque sí. Nos invita a chupitos de tequila José Cuervo, aaaggggeeehhhsssjjj, brrrrrrrr, odio el tequila. En Méjico, al parecer, nadie se toma el tequila de un trago, sino despacito (despacituuuuu). Igual está más bueno, no sé, este sabe a barón dandy. Nos pone otro y yo lo abandono por ahí. En los 70 las discotecas estaban enmoquetadas y uno podía tirar la copa a la moqueta-borracha. Pero bueno, es uno de esos días en que vale la pena ser mujer y "non plus gloria" se convierte en "glorissime", porque, qué coño, mañana no tengo que madrugar, he suspendido el oral de francés (pero no se lo digo a dos que quieren ligar, que ya tenemos risas y son unos pesaos, hay que largarlos pronto)
El camarero acaba su turno y se nos aproxima para empezar a contarnos que con Franco no se vivía mal y que Castro es un cabrón. Mmmmm, filosofía de bar, vale, entro al trapo, pero poco, no voy a discutir con este niñato (que seguro que tiene mi edad, pero bueno -me entero más tarde que tiene un año menos que yo-) por qué no me hubiera gustado ser mujer en los años 60. Además, él sólo hala del año 64 hasta el 75, así que... pasando. El tío ha sido hippy en Córdoba y está muy sensibilizado con los okupas: no le molan. Deriva, me digo, deriva, sobre todo porque intuyo que vamos a terminar hablando de ETA y me niego. Así que propongo hablar de música, pero el bar cierra. Mi amiga y yo nos vamos, el chaval hace unas gestiones rápidas y se nos acopla. Lo hemos aceptado, sobre todo por dos cosas: tiene lo ojos bonitos y se llama Luis, como nuestro compañero Marengo. Se lo decimos y hace un chiste bueno y rápido. Aprobado. Pero me sigue pareciendo un poco niñato. Eso sí, notable en márketing (ha conseguido que nos quedemos en el bar y consumamos gracias a sus dos chupitos) y en ligue (nos enseña foto de su perra, qué cabrón, es de la vieja escuela)
Col'lada tiene unos bares infames, no hay mucho donde elegir. Marengo2 dice que la gente de Col'lada piensa poco, puf, pues claro, qué creías. Vamos al Íkaro, ya no está el puerta-gordo-cabrón de cuando yo tenía 17 años y salía con todos los paletos col'ladeños. la música es una mierda y Marengo2 se nos amuerma. Me fijo que no bebe nada. O está tieso o no tiene sed. Nos vamos de esa mierda de bar al TBO, otra mierda de bar. De camino intuyo que al tío le gusta mi amiga (yo eso siempre lo pienso, además, y, joder, siempre acierto) En el TBO es jueves (fuera también, por cierto) y es noche de salsa (pero ponen no-sé-qué) mi amiga se va al baño y yo le digo a Marengo2 "formamos un grupo extraño, así los 3" Él no lo entiende (no sé si yo misma lo entiendo, pero me siento metida en una vida que no es la mía), y yo no quiero explicárselo, así que me invento algo "no, lo digo porque un jueves, aquí, tan tarde... yo no suelo hacerlo".
La noche se acaba y yo he de irme sola a casa (a unos 20 minutos) Mi amiga y él viven por el mismo sitio. No hay detalles escabrosos (a todo esto ¿qué es eactamente escabroso?, ¿quién pone la medida a eso?) Que yo sepa. Pero he dormido mal. Tout a fait contre salir por Col'lada, pero bueno, cada 5 años te ríes.

jueves, 21 de junio de 2007

Hoy es uno de esos días (no me gusta este empiece, se queda momentáneo... momentáneo=para siempre) en los que ser feliz me da miedo. Todo es muy bonito (iba a poner demasiado, pero estar vivo nunca es demasiado nada, ni siquiera demasiado tonto) me he hecho adicta a la palabra "bonito" que antes nunca decía. Y define la situación actual a la perfección, todo es bonito: el sol, mis amigos, vuestras sonrisas, las caricias, los ombligos ajenos, los besos apasionados, los besos intercoletales, la poesía... Y ya no me acuerdo de... ¡no me acuerdo!


Así que hoy es uno de los días en que el cristal sumamente perfecto puede destrozarse. Frágil.
(Escrito en mayo de 2007)

miércoles, 20 de junio de 2007

NOSOTRAS SOMOS LAS DE

Somos las que no tenemos tetas, pero un montón de fetiches en el cajón. Somos las que ponemos cara de mirar a otro lado cuando nos cuentan una mentira. Somos las que descubrimos todas las mentiras. Somos las que inventamos la palabra pelu y dejamos de usarla dejándosela a otras. Somos las que soñábamos con el chandal dorado de Yuri (ella nos abandonó y se puso guapa) Somos de diferentes edades y países, hablamos diferentes lenguas, pero todas somos las de. Somos las que dejaron de emocionarse y empezaron a decir "me abuuuuurro" Somos las que perdimos la cuenta y olvidaron qué colores combinaban. Somos las que cambiaron el patrón de "tío bueno extranjero" de francés a italiano y de ahí a la multiculturalidad UE (y parte del Coño Sur) Somos las que compramos pirámides pensando que eran mágicas y convencíamos a nuestras amigas para no sentirse estafadas. Comemos diferentes empanadas mentales y tenemos diferentes trabajos, algunas hemos muerto, otras no hemos nacido, pero todas somos las de. Somos las que escuchamos todas las canciones y acabamos diciendo "siete notas son demasiado pocas" Somos las que, engañadas, se vistieron de rosa. Somos las que no encontramos vídeos de los Doors y nos conformamos con esos montajes y retales. Somos las que se hicieron mayores el día que les dijeron que silbar era cosa de chicos. Somos las que malaprendimos a bailar salsa merengue y otros bailes latinos (tales como samba, pasodoble, cumbia y bachata) por el placer de bailarlo, olvidando que, en un principio, íntimamente, esperábamos ligar. Somos las que leímos a Isabel Allende. Somos las que compadecemos a Teresa, de Jesús, santa, Ávila. Somos las que no nos creímos el CSI hasta que apareció un negro. Somos las que seguíamos los movimientos exagerados mecánicos de autómata de los videoclips de los 80. Somos las que callamos para no tener pesadillas. Somos las que apreciamos el sonido de un banjo, aunque no podamos describirlo. Somos las que mirábamos horrorizadas a Eva Braum. Somos las que nos hacemos preguntas riéndonos de la respuesta. Somos las que discutimos con nuestra madre sabiendo que tenía razón (algunas le pedimos perdón, otras no lo hicimos) Somos las de los ambientes medievoales y los sonidos orientales y las que mandamos a la mierda a las princesas pero llorábamos con el terciopelo de sus vestidos y Kate Bush y su Sensual world. Somos las que aún saben qué color es fucsia, pero nos da vergüenza decirlo. Somos las que aún saben que una ensalada de McDonalds no es una comida sana. Somos las que no querían nada de nadie y mendigaban miradas. Somos de diferentes generaciones, tenemos caras diferentes, probablemente nos odiáramos si, pero todas somos las de.

lunes, 18 de junio de 2007

EN EL CAFÉ ENTRÓ UNA PALOMA

En el café entró una paloma. No fueron más de diez segundos. Posiblemente mucho menos. Pero todo fue.
Las aves se reconocen entre ellas, así que los primeros que la vieron fueron dos ojos verdes de galpito. Sorpresa, cara de niño frente al trapecista. "Oh" Las palomas, tan cotidianas, tan al alcance, tan ratas del aire, emocionan al ser sacadas de su contexto, como un abrazo inesperado o un regalo meses antes (o después) de tu cumpleaños.
Es sabido que los ojos de las palomas son como alfileres. Poseen el diámetro de una cabeza de alfiler y también se clavan en las circunvoluciones del cerebro, en los poros de la piel, en las uñas de los pies... donde quiera que esté el alma (no confío en un sólo sitio)
En el café entró una paloma, atolondrado era su aspecto. Pero fingía (todo el que me conoce sabe que no me fío mucho de las palomas) Fingía espanto hacia el humano. Pero ellas nos conocen bien. Con sus ojos de alfiler penetran los nuestros y nos leen las ideas, por vanas que sean. Susurran en nuestros tímpanos y nos ensordecen en silencio con el espanto que habita nuestras cabezas. Otras nos llenan de alegría, alegría tonta, risa de dientes, risa nerviosa. No es culpa de las palomas, sino de nuestros pensamientos. Ellas sólo son el canal. En medio del café, cada uno, escuchó su mente.
En el café entró una paloma y se fue sin decirme nada, confusa, aterrada. Esta vez no fingía.

jueves, 14 de junio de 2007

CUENTO BAJO LA INFLUENCIA DEL SOL NORTEÑO (eso dicen)

Esta es la historia del hombre/pato/cuchara que era tres cosas a la vez, pero, si quería se convertía en pato-cuchara/hombre, y ya sólo era dos o una y dos medios.


El hombre no graznaba como un pato ni como una cuchara, sobre todo porque tardó seis meses con sus noches y sus mediodías en saber cómo se llamaba el sonido que hacían los patos. Así, asaltaba por la calle a los ciudadanos honrados. A punta de navaja les decía:


-Eh, eh, si el elefante barrita y el gato maulla ¿qué hace el pato?


Casi todas sus víctimas huyeron despavoridas (que digo yo, si estás des-pavorido, es que ya no tienes pavor, ¿no?) ante semejantes preguntas al estilo Saber y ganar (mucho sudor, poca pasta) Pero hubo dos con los que no pudo. El primero era el sobrao del pueblo, que cogió aire y le soltó:


-¿Y los peces?


Esto sumió al hombre/pato/cuchara en tal pretty mess que se convirtió en hombre-cuchara/pato y estuvo hundido en una depresión durante parte de un minuto entero.


Pero su última víctima fue lo que lo remató. Se trataba de la niña-frutal/árbol. El inocente hombre/pato/cuchara creía que era el único que tenía cuitas metamórficas y que nadie podía dudar como él dudaba sobre la vida animal. Pero ahí estaba la niña-frutal/árbol. Tras la consabida pregunta y los altos quién va, yo, ah, hola, qué tal tu madre, bien, ya mayor, la mujer, qué le vamos a hacer, ahí va la gallinita con su pepita, pues venga, hombre, que no sea nada, la niña-frutal/árbol quedose pensativa para después comentar:


-Si el elefante barrita, ¿de qué es la barrita?, ¿de caramelo?, ¿de regaliz?


A lo que el hombre/pato/cuchara contestó:


-El elefante trutea, porque hace "¡trut!"


La niña-frutal/árbol, que había visto más de un documental de Telemadrid, a pesar de que vivía en las Antillas holandesas (sí, en Aruba, en la refinería de petróleo, no le iba mal al chaval, pero estaba deseando grabar un disco en papiamento, con Izaline Calister), le respondió marisabidilla:


-Ah, pues no, pues no, hace "¡trut!" cuando es pequeño, cuando mide unos centímetros.


-Los elefantes nunca miden centímetros -se rió con superioridad el hombre/pato/cuchara.


-Bua, que no, el del libro de semántica medía unos centímetros nada más -y la niña-frutal/árbol se buscaba entre el chaleco el libro de semántica.


-Ay, pobre pichona, no has entendido nada, vas a repetir curso -decía el hombre/pato/cuchara mientras ponía amorosamente las manos en la cabecita de la niña-frutal/árbol.


Pero estaban ya muy cansados de jugar a ese juego, así que decidieron tener muchos hijos juntos y revueltos. Todos les dejaron solos, menos su hijo el niño-árbol/cuchara-frutal, al que pusieron Lauro y que, como es lógico, trabajó en la heladería... la heladería del sobrao (chán-chán, esa historia será contada en otra ocasión) y fueron felices y no comieron helados porque a la niña-frutal/árbol le recordaban a la refinería de petróleo.

martes, 12 de junio de 2007

MÁQUINA-HOMBRE

Qué pereza.
Una ciudad nueva, conocer gente, besarlos, acostarse con ellos, tomarse un café tirante, acostarse con ellos, mandarlos a la mierda, contárselo a los colegas, darse explicaciones, acostarse con ellos diciendo que será la última, irse de copas, aburrirse, hacer que estudias, decir que es una experiencia maravillosa, acostarse con ellos (somos afortunados), irse de copas, mandarlos a la mierda, aburrirse, aburrirse, una ciudad nueva, conocer las calles (esta vez lo vamos a hacer bien) conocer gente interesante, besarlos, acostarse con ellos, ir al cine, hablar de la película, ir de fiesta porque toca, aburrirse, tener pretensiones de humano, rebelde-de-palo-liberal-retrogrado porque toca, creerse interesante, hacer que estudias, leer el libro que se lee todo el mundo, hablar del libro, aburrirse, creerse interesante, una ciudad nueva, yo viajo ¿sabes?, acostarse con ellos, decir que es una experiencia maravillosa para creerte que no está tan mal eso de la ciudad, decir que has madurado, hablar de la infancia en cursi, irse de copas, aburrirse, emborracharse porque toca, tomar el sol porque toca, jugar-al-golf-swing, acostarse con ellos, descubrir una flor y creerse poeta, agrandar los granos de arena, conocerlos, mandarlos a la mierda, perseguir un sueño deformado, pensar mal de los demás, acostarse con ellos, no pensar, no pensar, no pensar en el vacío, repetir frases que se saben correctas, permanecer seguro, conocer gente nueva-enamorarse-olvidarla, quedar bien, acostarse con ellos, contárselo a los colegas, yo viajo ¿sabes?, jugar a no jugar, venderse al romanticismo (para acostarse con ellos, para creerse interesante, para descubrir una flor y creerse poeta), venderse al mejor postor, pensarse un buen amigo, quedar bien, comprar el amor con regalos, irse al Polo Norte por amor (previo pago), darse explicaciones, tomar un café con púas, aburrirse, escribir una carta y romperla, hacer del mundo un lugar mejor a base de moda, creerse interesante, conocer gente nueva-enamorarse-olvidarla, descubrir una flor y creerse poeta, darse explicaciones, comprarse una camiseta que no te gusta, madurar, acumular zapatos, discutir temas sin polémica, permanecer seguro, perseguir un sueño deformado, no recordar el color de ojos de nadie, aburrirse, acostarse con ellos, usar una cámara web, creer que hay una línea del bien y del mal, pensarse un buen amigo, ir de fiesta porque toca, pseudofilosofar porque toca, jugar a no jugar, borrarse, borrarse, borrarse, delete. Control, alt, sup.PULSE INTRO.PULSE INTRO.PULSE INTRO.

domingo, 10 de junio de 2007

¿Estás muerto?
hiriendo susceptibilidades,
venga, suelta otra,
baila a tu alrededor
ombligo del mundo,
ciudadano ónfalos.

¿Pero qué tengo que hacer yo
(o cualquiera con el poder de)
para que no me disecciones?
Aún me quedan unos minutos,
no llames al taxidermista.

¿Estás muerto?
Pues claro que estás muerto,
no hay más que pararse a hablar contigo,
todo eso suena a lata,
autómata aprendido,
ciudadano ónfalos.
Siembra
campos
de sal
y vuelve
ahora que puedes.

Ciudadano ónfalos,
no eres un mito.

viernes, 8 de junio de 2007

QUE VIENE STEPHEN KING (canción infantil)

HISTORIA: La siguiente canción es el resultado de mi inquietud hacia Stepehen King (no sus libros, ¡él!) La letra estaba clara. La música surgió de casualidad: una vez leía un poema de Marcus Versus, el de la momia en el jardín, y yo lo imaginaba con esta música. Algunos arreglillos más tarde, esto es lo que queda. La canción puede tener las estrofas que se quieran añadiendo partes del cuerpo, para terminar siempre con la última.


Mim
Que viene Stephen King, que viene Stephen King
Lam Re
y te come la mano,
La Re
así, así, despacito,

La7 Re
así, así, uy qué rico.



Que viene Stephen King, que viene Stephen King
y te come un pie,
así, así, despacito,
así, así, uy qué rico.




Que viene Stephen King, que viene Stephen King
y te come una oreja,
así, así, despacito,
así, así, uy qué rico.




Que viene Stephen King, que viene Stephen King
y te come la nariz,
así, así, despacito,
así, así, uy qué rico.




Que viene Stephen King, que viene Stephen King
y te come el ombligo
así, así, despacito,
así, así, uy qué rico.




Que viene Stephen King, que viene Stephen King
y te lo comes tú a él
así, así, despacito,
así, así, uy qué rico.

miércoles, 6 de junio de 2007

NOCHE DEL SEIS-SEIS

No tengo sueño. No es tarde, pero no es pronto. No tengo sueño, quizá porque es mi primer día de vacaciones. Todo el año han sido vacaciones, en realidad, por eso ahora se disfrutan menos. No hay suspiro orgásmico al final. ¿Es la hora del balance?:
  • He aprendido a pronunciar "tout le temps" y "beaucoup des gens" a la francesa (como cabía esperar) También sé decir "efecto invernadero" en francés. Pero sigo sin saber cómo se dice "bazo" (demasiado pereza para buscarlo en el diccionario y miedo a que, al saberlo, todo deje de tener sentido) En cualquier caso, es alarmante. El bazo no es vital, pero... ¿y si...?
  • Dos números de teléfono borrados. He vuelto a escribir uno. He mandado a la mierda a dos, me he enamorado (por decidir si platónicamente) de dos (no son los mismos que a los que mandé a la mierda)
  • He conocido a muchas personas (por conocer aún, en el sentido CONOCER-TOCAR, tiempo al tiempo, ansiosa) Se confirma que son buenas personas y que puedo contar con ellos, que es lo mínimo que pido a quien me da la mano. Personas que me tocan el alma como si fuera un violín (pienso en un hombre alti-bajo), que me dicen te quiero (pienso en una mujer muy mujer), que me dicen qué bonita tú (pienso en una muger... como eya sola), que me dicen, que me dicen, y eso llena el espacio.
  • Una decisión: cuando quiero merezco la pena, aunque a veces no lo tenga claro y necesite más de cuatrocientos (por ejemplo) mensajes de ayuda. Nadie soporta tanto. Por otro lado, decido de igual manera que soy una prepotente. Ea. Y una egoísta, qué coño.
  • Ninguna bufanda este año. Eso significa dos cosas: que no he tenido desengaños amistosos y, por otra parte, que nadie ocupa mi corazón de esa manera. En otoño tengo que ir a comprar lana.
  • Tres bizcochos hasta la fecha.
  • Algunas cartas enviadas y sin respuesta (ya no espero)
  • Tres poemarios.
  • Unos tres desgarros de corazón (suma y sigue), casi siempre de corta duración (lo malo de las tiritas es que dan frío)
  • Algunas visitas al cine, muy seleccionadas y, por tanto, agradables.
  • No he ido al teatro (mal) (Gacelo, calla)
  • ¿Cinco botellas de vino? (environ)
  • Pocas visitas al barrio. Echo de menos aquel tiempo en que acababa con la espalda destrozada de niños a caballito. Pero la vida es cambio.
  • Una decepción, un desengaño (no suman dos) (fulminante, es decir, gordo y rápido)
  • Ningún concierto (mal)
  • 12€ ahorrados que se irán mañana en un corte de pelo.
  • Tres cortes de pelo (sometidos a la perfección aria del cabello)
  • Dos catarros mal cura(d)os por culpa de falta de mantas. No perdono.
  • He descubierto a José Hierro, a Boris Vian, que si te pones bajo la Torre Eiffel te da la risa, que el metro sólo es romántico si los azulejos son encarnados, ¡que soñar es gratis!
  • Mogollón (unidad de medida inferior a huevo y superior a mazo) de fotos
  • Confirmo (de nuevo) que no me gustan los bares de pachanga, ni que me obliguen a divertirme, ni que me hagan beber para que parezca más divertida.
  • Alrededor de veinte noches en blanco. No incluyo esta.
  • Treinta pesadillas (pesadilla arriba, pesadilla abajo)
  • Tres cursos enfocados a ser profe.
  • Una alumna.
  • Unas cinco frases ingeniosas que perdieron la gracia a la tercera.
  • Dos sensaciones de ser invisible (casi seis los días malos)
  • Un (solo, no está mal) impulso de mandarlo todo a la mierda.
  • Noventa y dos carcajadas (seguidas de sus subsonrisas)
  • Al menos siete hinchamientos de corazón y la consiguiente necesidad de besar y abrazar.
  • Nueve momentos de timidez que no me perdono.
  • Un nuevo post en el que no cuento nada (otra botella al mar)

Me dejo cosas. Para eso son los listados.

HAIKUS DE LA CIUDAD (III)

VII
La lluvia sabe
que el sol tiene una cita
sin vuelta a atrás

VIII
Cada dos horas
en los televisores
surge un profeta.


IX
En la ciudad
compartimos las sábanas
sucias, vacías.

martes, 5 de junio de 2007

Al final tú también sabes
que la Torre Eiffel
es como una torre eléctrica.
Más luz a veces la primera,
más mar que la segunda.
Al final tú también sabes
que como muerdo yo los tomates
no lo hace nadie.
Rojo y sucio
pecho abajo.
Al final tú también sabes
que ninguno va a salir vivo.
Yo hubiera querido un beso
pero si me atrevo adiós mundo.
Al final tú también sabes
que nada quedará tras atrás
ni libro abierto, ni carta a medio escribir.
Te has convencido, al fin...
ahora que es tarde para tirarte
de arriba a abajo.

sábado, 2 de junio de 2007

PROYECTO SACEDÓN

  • ¿Qué es el Proyecto Sacedón?

Se trata de ir a pasar un fin de semana a una casa que tiene Gacelo (sus papis) en Sacedón, Guadalajara, y allí artistear o lo que surja.

  • ¿Cuándo?

Se habló del fin de semana de San Juan, pero la casa estará ocupada, así que se ha cambiado al fin de semana del VIERNES 15 AL DOMINGO 17

  • ¿Qué llevar?

Lo que se quiera comer y beber (AVISO: no tenemos la bodega sin fondo de Villajuanita) Hay barbacoa y la verdurita también será bienvenida.

Saco de dormir (por si hiciera frío)

Cerca de la casa hay un pantano en el que quizá se pueda uno bañar, así que bañador (no sé cómo está el nudismo en esta zona), toalla, gorrito, cremita... (¿y qué pasa si me alejo de la orilla, ma? Por mí...)

Instrumentos musicales, CD's, poemas, pinturas, rotuladores, papel... eso que se os da tan bien.

  • Dudas

En el perfil el blog está mi mail, para quien no lo tenga. Supongo que nos veremos antes, pero para ir reservando esa fecha (¡espero que ya hayáis acabado de examinaros, escolares!) Y avisad a quien creáis conveniente y yo haya olvidado.

viernes, 1 de junio de 2007

BUENOS BUENÍSIMOS. LOS BUENOS QUE DEBIERON MORIR (V)

Tenía un poco abandonada la serie y sé que me juego el pellejo en este post pero...

HARRY POTTER (Harry Potter)







Harry es un crío con relativa suerte a pesar de ser huérfano y estudiar en una fábrica de parados. Por-fa-vor ¿quién encuentra un buen curro después de Howarts? Seguro que todos acaban de trileros de lujo o, como mucho, de jugadores profesionales de quiditch (por cierto, que hay videojuegos de quiditch, por si no hubiera suficiente con el Pc-fútbol, el Fifa, el Proevolution soccer y demás, nos meten la liga de quiditch)




BONDAD: 8, es más tierno que una miga de pan bimbo.


PODER: 6, sí, sí, tiene poderes y tal, pero el tío ha tenido que estudiar, como todo hijo de vecino, para adquirirlos. Vamos, que no es un ser extraordinario, sino un empolloncillo más.


CANDOR: 8, le falta la toca para ser monja, pero si hay que cargarse a algún maloso, él no se corta.


CONTROL: 8, se defiende el mocoso.


FÍSICO: 5, es un crío, ¿qué queréis?




TOTAL: 35, igual cuando crezca... (en Harry Potter y la botella de oxígeno milagrosa)