Muerte a Pepito Grillo

y a toda la información inútil

que nos mete en la cabeza,

las explicaciones del cómo y del porqué

de tanta historia lisa y llana.

Muerte a la voz de la conciciencia que me ata

y hasta humilla cuando puedo y estoy floja.

Muerte a ser culpable de no ser culpable

y a toda la parafernalia

ya casi surrealista

de no tener criterio al ser yo misma.